Спит свинец пулеметного диска.
Спят бойцы. Отдыхает война.
Но до смерти по-прежнему близко,
Даже ночью дневалит она.

Притаилась в зияющих жерлах,
На штыках откровенно блестит.
Замолчала, как дремлющий порох,
Как плакучая ива, грустит.

Не видать старика Берендея,
В белых касках макушки и пни.
Смерть стоит у березы, бледнея,
Ждет знакомого выкрика: – Пли!

У нее наготове носилки
В окровавленной снежной пыли.
И она отправляет посылки
В адрес матери - Русской Земли!

Начат бой. Смерть все ближе, все ближе.
Вот уж первою кровью пьяна.
– Эй, боец! Нагибайся пониже,
Чтоб тебя не задела она!