Я проживу ещё сто тысяч лет.

На все сто тысяч этих хватит пылу!

И дела до того мне нет,

Что вы меня зароете в могилу.

 

Я где-нибудь на склоне просочусь

Водой холодной – мне себя не жалко! –

Огонь моих бессмертных чувств

Возьмет в свое цветение фиалка.

 

Я вырасту зеленою косой

На огороде, на гряде морковной,

Иль зазвеню овсом над полосой,

Иль хрустну на зубах травой редьковной.

 

Я верю, что вселится часть меня,

Часть моего отважного дерзанья

В игривого и легкого коня,

В призывное мятущееся ржанье.

 

Когда я, как песчинка, растворюсь

В безликом, бесконечном и безбрежном,

Я буду тем же, я не притворюсь –

Бурливым, гневным, ласковым и нежным.

 

Святое зло в моей груди горит

И раздвигает пламенем потемки.

И кровь моя еще заговорит

И озорно аукнется в потомке!