Болит плечо от гроба

Все нынешнее лето.

Не умолкает злоба

В тех, кто травил поэта.

 

– Вон! – было на плакатах.

– Иуда! – на хоругвях.

Как бездари богаты

На площадную ругань.

 

Бесчестили Живаго,

Клеймили дух романа.

И плакала отвага

Перед лицом обмана.

 

Он, как орел в ущелье,

Он, как Эльбрус в долине,

Лежал в последней келье,

В сосновой домовине.

 

К нему тянулись лики,

Над ним царила ясность.

Сказать, что он великий,

Не побоялся Асмус.

 

Я шел к нему в метели,

Меня всего знобило.

Великая потеря,

Великая могила.