Какая сила повелела,
Чтобы на Русь пришла холера,
В глуши поэта заперла?
Ну что ж, он взялся за дела.

Как там теперь его невеста?
Что б ни было, хандре не место,
И вот уже скрипит перо,
Когда мертвецки спит село.

Тридцатый год. Поэту тридцать,
Чуть более. Пора жениться,
Прощаться с жизнью холостой,
С литературной суетой.

Решается! Но так ли просто
Обжить ему семейный остров,
Поклонниц и друзей забыть
И успокоенно зажить?

Тревожно у него на сердце,
Где вы, друзья-единоверцы,
Благословите ль вы его
Быть мужем счастья своего?

Рисуются черты невесты,
И вспоминаются аресты,
И декабристы, и Сибирь,
Но карантин кругом. Сиди!

Как быть? Он, Пушкин, непоседа,
Ему нужны - вино, беседа
И женщины, но он для них
Уже помолвленный жених.

Пока жены под кровлей нету,
Пристало буйному поэту
В строку все буйство перенесть.
Прости, Наталья, выход есть!

Он пишет, пишет, пишет, пишет,
Во тьме горит его окно.
В себе поэт такое слышит,
Что только гению дано.

Не мешкай, Пушкин! Браво! Браво!
Уж не померкнет больше слава
Твоих осенних вечеров,
Твоих пленительных стихов!