А мать моя была поэтом,

Не видел я ее с пером.

Она не думала об этом,

Она блюла хозяйство, дом.

Корову, лошадь, кур с гусями,

Корма им сыпала ведром.

Не барыней садилась в сани,

Въезжала в рощу с топором.

Валила белые березы,

Колола жаркие дрова.

Ходила в сильные морозы,

Копила добрые слова.

Она свое живое слово

Дарила, как кольцо с руки.

Ей с улицы кричали: - Соня!

Твои коровы у реки…

Жила и очагом, и кровом.

Понадобится - шла в метель.

Ее частенько добрым словом

Все поминают и теперь!