Как меня любила мать!

Нежности ее измерить нечем.

Слишком стал я поздно понимать:

Перед ней сынок не безупречен.

Перед Богом теплила свечу,

Полная и веры, и наитья.

Взял ее портрет, гляжу, молчу,

Знаю, не окликнет больше: «Витя!»

Как она красиво шла с серпом,

Как вязала снопики на поле,

Как легко работала цепом,

Все умела! Все по доброй воле!

Как пекла ватрушки, пироги,

Говорила: - Наедайся досыта.

Как роняла просьбу: - Помоги!

И глядела с верою на Господа!

Голос мамы голубем летал

И звенел над язвицкими бабами.

Где она брала такой металл,

Чтобы песней всю деревню радовать?

Как была молитвенна скромна,

Не кричала, не бранилась отроду.

Вся она в работе дотемна,

Вся во всем до совести и до крови.

Если что и сделал для людей,

Заявляю в час порой торжественный –

В этом я обязан только ей –

Совестливой, чистой и божественной!