Я с детства к перу пристрастился. Частенько

Рассвет над строкою белел.

Мне мама стучала в дощатую стенку:

- Не спится? Опять заболел?

 

Случалось, что я как чахоточный кашлял,

И мой деревенский народ

По всякому поводу, всякий и каждый

Предсказывал: - Витька умрет!

 

А мать ко врачу привела меня. Светел,

Приветлив был доктор на вид.

Смотрел он, смотрел на меня и заметил:

- Ваш сын из стихов состоит.

 

Таких не излечишь ни счастьем, ни горем,

Пока не сгорят до золы…

Обратно мы шли то лесом, то полем,

Мать-мачехи всюду цвели.

 

1949